O escaravello, animal totémico do autor, segundo el mesmo
Andaba lacazaneando polo Feichbuk cando vin no taboleiro dunha amiga unha ligazón. Premín e atopeime co seu nome, Naoko. Naoko, Naoko… E todo o concepto dese nome, do texto onde estaba inserido, do mundo esquizoide no que vivimos… pero coma sempre, estoume desviando do tema. Todo nace e morre nunha entrevista ao ínclito Fernando Sánchez-Dragó. Si, xa o sei. Mentres especulades coa miña cordura, pasade e lede.
Pois o Dragó, artista vital, icona mediática, hippy de dereitas e amante das contradicións sen pasarse e aboado ás incorreccións políticas de salón que non ofendan a quen lle paga, gústase nas entrevistas, incha o peito e fala e namora da súa propia voz, máis e mellor cando corre a fita da gravadora. E nesta gústase. Nesa ocasión non nos conta aventuras eróticas con menores de idade xaponesas, pero en catro liñas dalle tempo a chamar “prefascistas” ós chamados Indignados, poñer á China como modelo político a seguir (controlcé + controluve: “Los chinos han inventado un sistema que funciona: autoritarismo político con libertad económica”). E volve falar do seu estilo de vida baseado na luxuria (sic) e a súa rutina de vello gaiteiro. E isto merece un punto e aparte.
“Tengo mi ritual: me como la galleta de marihuana que me prepara Naoko, me tomo 10 mg de Cialis, cojo mi petaca de whisky y salgo a la calle a ver qué me encuentro por ahí.”.
Naoko, Naoko. Seica Naoko é a esposa do escritor e consente e aproba as súas aventuras eróticas e polinarcóticas. Cada casa é un mundo. Planaso, dirán algúns.
Vivimos nun mundo tolo, e a parte máis tola e perigosa chámase política. E a máis deliberadamente confusa. Por exemplo, os que restrinxen liberdades (lingüísticas, sexuais, culturais) chámanse agora liberais. Os que teñen unha ideoloxía reaccionaria din que as ideoloxías morreron. E chaman fascistas ós que reclaman máis democracia. Ou prefascistas, que debe de ser fascistas antes de ser fascistas, iso non o entendín moi ben. E os que recurtan e perverten a democracia dinse demócratas. Aquí xa aturamos os galegos galeguistas que odian ó galego, non só o idioma. E os que falan de tempos difíciles, crise e aforro mentres enchen os petos. E as misións bélicas de paz, curioso oxímoron. Podemos seguir ata o infinito, ou ata o abismo do 20-N.
Xente como Dragó teñen sempre un espazo nos medios reaccionarios para falar da súa petaca, o seu Cialis e os seus donos, os donos dos medios e dos Dragós mesmos, promocionan a súa autobiografía en tres tomos. Poucos me parecen, con tanta lolita, libertinaxe (sic de novo), hippismo de garrafón, budismo capitalista, ego recendente a pachuli e drogas brandas. Non sei de onde saca tempo para escribir. Pero os Pedrojotas non ceden espazos de balde, e os Dragoses teñen que reservar unha porcentaxe do seu esbardalle para certas críticas ó ditado. Que se o 15-M, que se os “progres”… Nada é de balde, Fernandiño.
Penso na Naoko reposteira, a exótica alquimista a facer bolachas recheas de felicidade coa esperanza en compartilas co seu amado. Pero este, unha vez máis, preso do seu personaxe, papa a galleta e despídese co alento a whisky e os corpos cavernosos do amigo de abaixo enchidos de drogas de laboratorio, que a idade non perdoa. E escúsase coa súa compañeira no limiar da porta: Só vou para podelo contar no Cultural do Mundo, manda Pedrojota, meu amor. Eu preferiría quedar na casa, ben o sabes. E Naoko asente e cala. E Naoko queda soa, coa casa arrecendendo a herba feliz, forno e soidade, a cavilar se esa é a vida que quere. Penso en Naoko e ela pensa no tolo mundo de aí fóra. Malia as bolachas, ou por mor delas, estalle a entrar a fame.